[Рецензия #010]

[blackjack-n-whores]

Название: Кофе. Небо. Сигареты.
Автор: Slevin Kelebra
Фандом: Supernatural
Персонажи: Сэм Винчестер, Дин Винчестер, Кастиэль
Пейринг: намек на динокас
Жанр: POV
Рейтинг: PG - 13 за лексику
Дисклаймер: Я не я и трава не моя.
Саммари: У всех свои маленькие слабости. И зависимости. Драбблотрилогия.
Предупреждения: Нецензурная лексика.
Статус: Закончен
Таймлайн: Когда-то в шестом сезоне

Текст

Кофе
- Кофе! - как Сэм ни старается, в его голосе, когда он делает заказ, мелькают панические отчасти нотки. Сэм не виноват... Трехдневный переезд утомит кого угодно...
- Да, сэр... - мямлит прыщавый мальчишка-кассир, явно испытывающий желание спрятаться под стойкой.
Кофе. Кофе. Кофе.
Знаете, иногда после бурных переживаний сознание будто замыкается, концентрируется на чем-то более насущном. Будь то зуд в паху, желание потрахаться, или как сейчас - выпить кофе. Все очень просто: сознание пугается. Ему ужасно страшно, что оно не выдержит очередной истерики. И блокирует себя. И вот тогда приходит это:
Кофе. Кофе. Кофе.
Но эмоциональный ступор не дает даже испугаться.
На секунду Сэму кажется, что он стал одним из тех кофейных наркоманов, что готовы стоять километровые утренние очереди в Старбакс. Стоять и ждать свой американо/эспрессо/латте или какой-то более извращенный вариант кофе.. Стоять, ждать и с чисто исследовательским интересом наблюдать наглядное проявление эффекта собаки Павлова. Он даже представляет себя, одетого во что-то безобразно цивильное, вроде желтой рубашки-поло или - не дай Бог - костюма-тройки, читающим какие-нибудь Уолл Стрит Ньюс, нетерпеливо дожидающегося своего стаканчика кофе. Но только на секунду. Потому что в следующее мгновение прыщавый кассир вручает ему стаканчик с отвратительного вида бледно-коричневой водицей, которую в этой глуши зовут "отличным крепким кофе".
К чертям. Либо это, либо вообще ничего!
Сэм усаживается за маленький столик подальше ото всех. Зато поближе к черному ходу. Столик пластиковый, белый в потеках чего-то, что Сэм вот так на глаз опознать не может. Отвратительный кофе отвратительно пахнет. Поэтому, стараясь не дышать, Сэм опрокидывает раскаленный напиток в глотку. "Кофе" скользкой горячей глыбой падает в желудок, где тут же взрывается горечью и жаром.
Но Сэму все равно. Он получил свой кофе. Кофеин - хоть его и унизительно мало в стаканчике того "отличного крепкого кофе" - стремительно вливается в кровь. Сэму кажется, что он чувствует это. Чувствует, как красные и немногочисленные белые кровяные тельца толкаются, теснятся, пропуская в каналы артерий новеньких: кофеин, эндорфин и адреналин.
Чудесно. Просто чудесно...
- Эй, дылда! - Дин как всегда очаровательно непосредственен, - поднимай задницу! Пора ехать!
В руках у братца не откупоренная - пока что - бутылка Уокера и блок каких-то сигарет. На каждой пачке крупным шрифтом набрано: "Smoking kills".
- Курение убивает, - поднимаясь из-за стола, замечает Сэм, думая о том, как на следующей же заправке закажет целый кувшин кофе.

Небо
Раньше Кастиэль мог смотреть в небо часами. Улавливать малейшие изменения в цвете. Нежиться в почти неощутимом тепле тысяч далеких солнц.
Раньше он мог замереть посреди ночной улицы, не обращая внимания на удивленные - но чаще все-таки раздраженные - слова Дина. Замереть и смотреть-смотреть-смотреть в это бесконечное небо. Вовсе не черное, а темно-темно-синее, прорезанное бледно-лазурной полосой Млечного Пути, разбавленного светом мириад звезд. Смотреть в это бескрайнее родное небо...
Раньше. Вечность назад. Целых два года. Всего два года. Что такое два года для сущности, живущей тысячи лет? Секунда, взмах крылышек мотылька, не более... Но... но для отдельно взятого воина божия эти два года стали вечностью.
Теперь это бескрайнее небо над головой весселя - не более чем скорлупка, отделяющая мир от космоса.
Вечность назад небо было его домом. Теперь его дом там, где этот невозможный человек с жестким зеленым взглядом.
Вечность назад небо было вместилищем всех его идеалов. Ему казалось, что там все так, как и должно быть. Так, как задумал Отец. Честно. Чисто. Правильно.
Гребаное лицемерие. Так часто говорит Дин, когда они обсуждают небо. Гребаные - пожалуй, одно из любимых слов охотника. И постепенно Кастиэль стал замечать, что и сам использует его все чаще и чаще. Конечно же не вслух.
Теперь все так, как говорит человек. Иначе. По-другому. Правильно. Нет ничего важнее свободы. Так говорит человек, и Кастиэль соглашается. Ведь человек прав. Но не вседозволенность. И ангел вновь соглашается. У нас есть выбор... Он просто обязан быть, иначе смысла нет. И Кастиэль опять соглашается.
Свобода. Инакомыслие. Прощай небо.
Что у него есть теперь? Какой-то грубый человек, за которым он таскается в качестве бесплатного приложения.
Ничтожное смертное существо заменяет ангелу вселенную...
Сейчас Кастиэль стоит метрах в двадцати от заправки, у которой они остановились, чтобы Сэм мог выпить свой кофе, а Дин запастись выпивкой и сигаретами. Он специально отошел немного, чтобы яркие фонари, повешенные по периметру здания, не мешали ему смотреть в небо. Стоит, утопая в придорожной пыли ботинками, и так уже испачканными дальше некуда. Он стоит и смотрит в небо, тщетно пытаясь отыскать в нем прежнее очарование. Но как ни старается, он его больше не видит.
Скорлупа.
- Эй, Кас! - кричит Дин, вываливаясь из дверей заправки-закусочной-магазинчика. - Ты чего там опять застыл?! - старший Винчестер нежно прижимает к груди блок сигарет и бутылку виски. - Опять со своими ангельскими корешами треплешься? - в голосе Дина отчетливо сквозит неприязнь, когда он произносит слово "ангельские".
Кас молча оборачивается и, ссутулившись по привычке, бредет к машине. Он мог бы ускориться под раздраженным взглядом охотника. Но считает, что это ниже его достоинства, бежать на зов простого смертного. Пусть и вмещающего в себя целую вселенную.
Гулко хлопают дверцы. Сэм на переднем сидении мурлычет какую-то незнакомую песенку. От него пахнет дрянным кофе и весельем.
Кастиэль прислоняется виском к тонкой призме оконного стекла и вновь смотрит в небо. Нет. Это не его гребаное небо. Это просто скорлупа.
- Чего такой кислый? - спрашивает Дин, вроде бы улыбаясь. Он оборачивается и заглядывает ангелу в глаза, - Нарвался на автоответчик?
Кастиэль смотрит в небо. В свое новое небо. Колючее. Бледно-зеленое.

Сигареты
Начинать утро с сигарет давным-давно вошло в привычку. И пусть это "давным-давно" началось чуть больше полугода назад, сейчас казалось, что прошла целая гребаная вечность...
Сухо щелкнула зажигалка - обычный пластиковый крикет - поджигая темноту в номере.
Да, когда Дин говорит "утро" он имеет в виду то сумеречное время, когда сутки балансируют на тончайшей кромке между днем и ночью. Небо постепенно светлеет, из звездно-черного превращаясь в блекло-серое. Те самые чертовы звезды гаснут одна за другой до тех пор, пока не остается всего одна, последняя - та, что горит на кончике сигареты.
Так вот, седые извивы дыма уходят под потолок, заволакивая его тусклую белизну едва видимым туманом. И Дину кажется, что причудливые сплетения табачного духа - самое красивое, что он когда-либо видел.
На соседней кровати спит Сэм. Спустя пару-тройку сигарет он недовольно наморщится - все еще в полудреме - и промычит уже ставшее привычным: "Курение убивает".
Один Бог знает - хотя Дин не сомневается, что этому ублюдочному кукловоду глубоко похер, - как старший Винчестер жаждет, чтобы его хоть раз назвали эгоистичной сукой...
Но спустя четыре сигареты с постели Сэма слышится хриплое:
- Курение убивает...
"Блядь..."
- Я хочу мой кофе.
Это тоже уже стало привычным. С тех пор как Сэмми вернулся оттуда ему как будто на все наплевать. Вообще на все кроме этого гребаного кофе. Будто он уже не человек, а долбаный кофейный демон, согласный выполнить все ваши заветные желания в обмен на чашку крепкого кофе, но не за вашу бессмертную душу. Действительно, нахуя ему ваша душа, если через дорогу призывно маячит зелено-белая вывеска Старбакса - хрен знает как затесавшегося в эту глушь?
- Так оторви свою ленивую задницу от кровати и сходи надыбай себе своего ебаного кофе, - сипит Дин в стремительно светлеющий воздух. Где-то там, на востоке, которого не видно в окно номера, поднимается слабое октябрьское солнце.
- Со мной? - все так же сипло спрашивает Сэм, тоскливо роясь в своей сумке, пытаясь найти хоть одну чистую футболку.
Сэм очень изменился. Дин видит - так отчетливо как никогда ранее - что его любимый младший брат просто отключился. Напрочь. Хрен знает, что с ним случилось там, но теперь в Сэме не осталось ничего от живого человека. Одна гребаная оболочка.
- Пожалуй.
- Снова возьмешь виски с кофе?... Ой, прости кофе с капелькой виски? - даже ерничает Сэм как-то без огонька.
Дин понимает, что это простейшая реакция сознания на постоянную истерику. То, что сейчас с Сэмом - попытка оградиться от новых переживаний, которых он может просто и не выдержать. Но он справится. Это же Сэм. Он сможет.
Это, кстати, тоже была простейшая реакция сознания - аутотренинг. Если повторять про себя "Сэм справится" достаточно часто, возможно, когда-нибудь ты в это и поверишь.
Дин совсем не удивляется, когда на выходе из отеля они встречают нахохлившегося Кастиэля. Облаченное в плащ чучело смотрит в небо. Опять. Дин с трудом перебарывает в себе желание отвесить придурку оплеуху. Где-то в затылке скребется пидорская мыслишка - ангел должен смотреть только на него, а не на гребаное небо. Но Дин заталкивает мысль поглубже в череп, как и желание отвесить всесильному существу совершенно несолидный подзатыльник и сурово кивает в знак приветствия.
Измятая сигаретная пачка уютно ложится в ладонь, пока они плетутся к Старбаксу. Сэм с выражением утреннего нестояния на лице, Кас олицетворяя собой невъебенную торжественность и задумчивость в одном флаконе. Дин курит.
За бежевым в крапинку столом они распивают свой кофе. Сэм, жмурясь, цедит сперессо. Кас то недоуменно смотрит на картонный стаканчик перед собой, то вновь пялится в небо, нелепо выворачивая шею, то на Дина, подолгу залипая, почти не шевелясь. Дин пьет виски с кофе… Простите, кофе с капелькой виски.
- Три долбоеба, - думает Дин, тоскливо разглядывая свое отражение в оконном стекле. Смотрит на Сэма, чувствуя всю гребанную гамму чувств, начиная от братской ответственности и запредельной вины и заканчивая желанием переебать по слащавой физиономии – только бы он вышел из летаргии. Смотрит на Каса, чувствуя стыд и все ту же чертову неуместную нежность к этому нездешнему существу. Снова смотрит в свое отражение: - А ты, сука, главный долбоеб.
Когда они выходят из кофейни и уже чуть резвее двигаются к верной Импале, Дин думает, что слишком много курит, но его это вполне устраивает. Магнитола разражается длинным гитарным рифом. Новый день. Новая дорога. Все те же три долбоеба в машине. Господи, пускай так будет всегда. Сухо щелкает крикет.
- Сука, ты заебал со свои куревом! – взрывается Сэм.
Дин довольно улыбается. Все будет хорошо. Наверное.
________________________________________________________________________________

Рецензия от плохого полицейского

По прочтении осталось смешанное впечатление. Вроде бы есть куски, которые очень понравились. Но есть и те, которые заставили откровенно фэйспалмить. Если в общем, язык гладкий, хотя сочетание всяких красивых финтифлюшек вроде сравнения сигареты со звездой и активного употребления экспрессивной лексики довольно рисковое. Особенных огрехов грамматики не заметил, был бы бэтой, пошерстил бы, да лень. Последний персонаж, нежно любимый мною страдалец Дин Винчестер получился хорошим. Этакий мудак с тягой к саморазрушению, не хватает только героина в вену и ебли с мальчиками из Тихуаны.
Теперь насчет фэйспалмов. Я уже говорил про красивовсти в тексте. И красивовсти красивовстями, но очень уж они нарочитые. Будто бы автор пытается скрыть ни-о-чемность сюжета за симпатичной упаковкой.
Да, у Сэмми пиздец - он хуй знает что без души и жрет очень много кофе. И у Каса пиздец - он кажись сейчас станет падшим и начнет тыкать своей пиписькой во все, что под нее попадется. Да, у Дина тоже пиздец - он много курит, у него брат - хуйня без души и ему очень хочется попасться под пипиську Кастиэля... Да, со всех сторон пиздец.
Но вы знаете, более широкий взгляд на пиздец, показанный в фике, не слишком-то выделяется на фоне пиздеца, творящегося с сериалом.
Мой вердикт: воздержался.

с любовью во все физиологические отверстия,
 плохой полицейский

Рецензия от хорошего полицейского

Выполз из депрессии и запоя, чтобы сказать автору сего текста несколько приятных слов. Мне понравилась эта маленькая трилогия с тим фриуилл как раз именно тем, чем Бэдкопу она не угодила. А именно - небольшой такой масштабностью, локального типа. Фанфики по "Сверхъестественному", в которых все носятся с Апокалипсисом, пиздострадают и божемывсеумрем - норма. Ещё такие, в которых братья Винчестеры любят друг друга нежно-суровой братской любовью, либо нежно-суровой любовью мучаются Дин и Кастиэль. Этого много. Есть и действительно интересные тексты с вышеобозначенной тематикой, более глубокие, чем тот, на который я сейчас строчу рецензию. Но Ваш текст, автор, цепляет именно простотой и отвлеченностью (ну или почти отвлеченностью) от событий сериала. Каждый из трех персонажей показан через призму какого-то отдельно взятого символа. У Дина - сигареты и бухло, у Сэмми - кофе, у Кастиэля - небо, которое почти стало чужим (СПАСИБО, КЭП, БЛЯ!). И, как ни странно, через эти символы герои раскрываются как-то по-новому. Не как бэтмены и супермены, великие охотники, ангелы господни и что там ещё, а как обычные люди (ну или почти люди), которым все настолько наоостопиздело, что уже нет сил на что-либо вообще.
И Ваши красивости мне тоже понравились, кстати. Они действительно подходят под ритм повествования и ничуть не портят картинки в целом, даже наоборот, делают её ярче. Не думаю, что текст ни о чем. Просто он не о глобальном, а о войне каждого с самим собой. И потому читать его вдвойне приятнее - в символах и обрывках диалогов можно найти себя: одна из немногих удачных попыток соединить личное и сериальное воедино, на мой взгляд, удалась. Не знаю, есть ли у Вас там ошибки, я не граммарнаци, оставлю эту работу добровольцам, если такие найдутся. Но мне очень понравился Ваш слог: неторопливый, обрывочный, временами резкий.
Мой вердикт: спасибо, доставило.

с уважением,
 хороший полицейский

Рецензия от шерифа

На мой взгляд, текст удачен. Не идеален (знаю, как тут все любят придраться к словам), но удачен. Его интересно читать, он разбит на три логические части, каждая из которых в своем собственном настроении, со своей атмосферой. И всё это очень здорово переплетается, так, что текст выдержан в едином стиле.
Мой вердикт: хорошо.

искренне Ваш,
 шериф